Dei pra ler, ininterruptamente, poesia. Em especial, Álvaro de Campos, o que me acerta mais em cheio as feridinhas da alma.
Feridinhas que dei pra sentir, agoniadamente, a cada frustração e provação vivida.
E por que? Porque a vida às vezes cansa, e às vezes me diz tudo. Num lampejo que nem sempre consigo captar, de tão fulgás que é, mas me diz. Tudo. Tudo que sempre quis saber.
E é nesse lampejo que sorrio além do habitual, mas baixinho. Lá dentro do coração, só pra mim. Na hora que aprendo coisas. E as deixo, como criança pequena fazendo trela, bem escondidas, onde só eu saberei achar: ao som destas músicas e de um aparente cansaço vital; que transborda quando Álvaro apenas transcreve o que eu digo baixinho pra ele:
Mas eu, em cuja alma se refletem
As forças todas do universo,
Em cuja reflexão emotiva e sacudida
Minuto a minuto, emoção a emoção,
Coisas antagônicas e absurdas se sucedem —
Eu o foco inútil de todas as realidades,
Eu o fantasma nascido de todas as sensações,
Eu o abstrato, eu o projetado no écran,
Eu a mulher legítima e triste do Conjunto
Eu sofro ser eu através disto tudo como ter sede sem ser de água.
Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar,
E um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...
Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Como tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.
Não. Cansaço por quê?
É uma sensação abstrata
Da vida concreta —
Qualquer coisa como um grito
Por dar,
Qualquer coisa como uma angústia
Por sofrer,
Ou por sofrer completamente,
Ou por sofrer como...
Sim, ou por sofrer como...
Isso mesmo, como...
Como quê?...
Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço.
(Ai, cegos que cantam na rua,
Que formidável realejo
Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)
Porque oiço, vejo.
Confesso: é cansaço!...
Mas um cansaço por não aprender a viver. Pois preciso deixar de ser egoísta e aceitar o mundo com todas suas magníficas imperfeições. Às vezes acho que me cobro demais, sabia? Ou cobro demais de tudo?
Meu narizinho vem abaixo.
E em todos os concertos que tenho ido, tenho chorado absurdamente ao som de músicas como esta, ouvidas ao vivo e que abafaram milhares de gritos meus.
